روحُ المقاتِل

مهداة إلى خالي الذي قضى ثلاثة عشر عاما في (سجن تدمر) وخرج منه نهاية عام 1992. وإلى الذين كانوا معه، وإلى الذين لم يعودوا من هناك أبداً.

ما بيني وبينكَ
أعني.. ما بين اسمينا
لامٌ قُصّت من أعلاها:
صارتْ نقطة!
لمّا أمّي حملتْ بي،
كانتْ تدعو:
بنتاً،
تختم عِقد الصبيان لديها..
قالتْ لي:
لو كنتِ صبيًّا
كنتُ أسمّيكِ (جمالْ).

وعرفتُ لماذا
لمّا لقيتُكَ أوّل مرّة:
الروحُ المتطاولةُ الوثّابة
ذاتُ الشعلةِ توقدُ روحكَ
توقدُ روحي.
هل كانتْ يومًا قبَساً من أمّي؟
شيءٌ من روحٍ
أخشى ما تخشاهُ: الخوفْ!
الخوف من الجُبنِ أمام النفس،
أن تتراجع أو تتنازل عن حقٍّ تدري
أنّه مكتوبٌ عند (الحقّ).

وحضرتُ زفافكَ وأنا الطفلة،
وحملتُ صغاركَ لما صرتُ صبيّة..
وبقيتُ الطفلةَ في عينيك.
حتّى غبتُ طويلا عن حلبٍ،
ثمّ لقيتُك
وبلا تفكيرٍ قبّلتُ يديكْ
تسحبها منّي عجِلا،
هذي الطفلةُ تحمل من اسمكَ اسماً
جاءتْ أُمّاً
بعدَ غيابٍ ما أطولَهُ:
عشرُ سنين..
تصحبُ بِنتَيْن وزوجاً
تنظر لي، تنظر لهما
تضحك بهِجا،ً مندهِشاً
ماذا كانتْ، ماذا صارتْ!
تحضنني، تلثمني
تخبرني: ازددتِ نحافة!
فأردّ بضحكٍ:
لم أنحف يا خالي
لكنّي كبرتُ
في شعري شيبٌ يتسلّل مهِلا
أحمل في عُنقي روحَيْن
وبقلبي كَومَ همومٍ
تُغرق شعبًا.

نجلس نتحادثُ وتطول الساعات،
وتقصّ علينا كالعادة
شيئاً من ثقبٍ أسودَ يُدعى (تدمر)!
أرشيفكَ لا يخلو أبداً
تقفز من جعبتكَ حكايا
أسماءٌ أعرفها
أخرى أكثرُ لا أعرفها
أرواحٌ..
تسبح في جَوّ الغرفة!
وأنا أسمع، أنصتْ
في آخر مرّة،
سجّلتُ حكاياتكَ خِفية
لكنّي لم أجرؤ أن أسمعها بعد!
وظننتُ بأنّي قادرةٌ أن أكتبها يوماً
أسأل نفسي:
عشرون من الأعوام
من بعد الأربع*..
مذ كنتَ هناك
ما زلتَ تقصّ عليّ جديداً
يسألني عقلي:
كيف نجا؟
فتردّ الروح الوثّابة:
في داخلهِ روح مقاتِل..
أخشى ما تخشاهُ: الخوفْ.

في البحر الواسعِ تلطمنا الأمواج
نضحك، نلعب..
ونفكّ قيودَ الهمّ قليلا
ثم يكونُ أوانُ العودة،
وتودّعُنا
وأقبّل كفّيكَ دموعاً مخنوقة
وبعينيكَ بكاءٌ مكتوم،
ما ينجينا من حزنٍ يعصرنا
إلا روحُ مقاتل
لا تقبل أن تتراجع أو تتنازل.

لم تخطئ أنتَ ولم تذنب،
كانتْ هذي الأقدار
لو سلّمنا، لارتحنا.
أمّا أن نستسلمَ..
أو ننسى ذنب المجرمْ
أن نعفُوَ عن ذنبِ القاتلْ
هذا لا يمكن
قد أنجتْكَ الدعواتُ من الثقب الأسود
قد جاءتْ بكْ
قد منحتْك حياةً
صِفها نعمة، صِفها نقمة
لكنكَ تملكها.
مهما ظننتَ بأنّك تقدرُ
أن تجلس في هدْأةِ شُرفة
تشربَ قهوة
وترى الكون يسيرْ
ألا تتدخّلْ..
لستَ كذلك!
أعرفكَ أنا
واسمي من اسمك
وبروحي أشياءُ كثيرة
من روحكْ
روحُ مُقاتِل.


لقوه.

الهاتف لا يرن إلا حين يتّصل أيمن. وفي هذا اليوم اتّصل. رنّ الهاتف كثيرًا حتّى وصلتْ إليه ملهوفةً تدركه قبل أن ينقطع الخطّ.
* ألو أهلين ابني. (قبل حتّى أن تتأكّد من صوته، فمن يتّصل سواه؟)
– شلونك يوم؟
* الحمد لله بألف خير. (كلمتها الوحيدة دائماً.)
– الحمد لله.. يُوم.. إش بدّي أقلك.. أبوي جنبك؟
* إي جنبي وين بدّه يكون؟ (أين سيذهب هذا العجوز المسكين سوى ليقبض الحوالات التي تصله من ابنهم الثاني في استانبول؟)
– عطيني اياه الله يخليكِ.
لا تسأله ما الخبر.. فليس من عادتها أن تفعل. بحثتْ عن زوجها بأسرع ما مكّنتْها سنواتها الخمس وسبعون، وهي تنادي بأعلى ما استطاعت وبشيءٍ من النزق: أبو أيمن.. أبو أيمن.. إي وينك؟؟ خوه.. إحكي. (وتدفع إليه الهاتف).
* إي أهلين ابني أهلين.. شلونكم؟
– الحمد لله.. يوب.. اسمعني يوب.. إمبيرحة اتصلوا فينا قال لقوه.. (ثوانٍ من الصمت علّ أباه يفهم دون شرح) لقوا إبراهيم.
*… وين؟
– ما بعرف.. بدّن حدا يجي يتأكّد إنّه هو ويستلمه. فهمت عليّ؟!
يسكت أبو أيمن. وتتردّد (فهمت عليّ؟!) التي تشبه التوبيخ في عقله.
– يعني بدكم تنزلوا عالمعبر و..
* بعرف. لا تاكل همنا.. مندبّر حالنا.
وأنهى المكالمة دون أن يزيد شيئًا أو حتى يقول مع السلامة. لم تكن زوجته قربه، فمشى يبحث عنها حتى وجدها. جلس وناولها الهاتف، وقال دون أن ينظر إليها:
* رح ننزل ع حلب.
نظرتْ إليه بدهشة:
* ليش؟
– مشان إبراهيم.
سكتتْ كأنّها لم تفهم.. إبراهيم من؟ ابنهما؟
قالتْ بهمس:
* إبراهيم مات من وقت ما أخدوه من أربع سنين. مات يا أبو أيمن!
ردّ بنزق:
– ما مات وهلق لقوه!
ثوانٍ أُخرى من الصمت أعقبها صوتها بصدمةٍ ولهفة:
* يعني عايش؟!
سكت لحظة وقد أحسّ غباء فعلته:
– ما بعرف. عبقول أيمن لازم ننزل نشوف.. بتعرفي هو ما بيغضر ينزل ع حلب.
الآن فهمتْ ما لا يريد قوله. فهمتْ أنّ عليها أن تتوقّف عن السؤال وأن تسكت حتى ترى بعينيها.. وهذا ما كان.
….
ساعات مضتْ، قبل المعبر وعند المعبر وبعده، حتى سلكتْ بهم سيّارةٌ مملوءةٌ فوق طاقتها بالركّاب والأحمال، الطريقَ إلى (حلب). كانتْ تتخمّر بحجابها الأسود كعادتها مخفيةً فمها ونصف أنفها، وقطرات العرق تسيل على وجهها من خلفه ولا تمسحها. والسيّارة القديمة التي تجوب الشوارع المنكوبة والخرائب، بدتْ كأنّها تئنّ حزناً على ما تراه أعين من تحملهم.
“الله يذلّن اللي ذلّوكِ، الله يبهدلن اللي بهدلوكِ”. تقول لـحلب في سريرتها، بعينيها فقط. وكأنّها لم تكن فيها قبل ثلاثة أعوام فحسب، وكأنّها لم ترَها تُهَدّ بناءً تلو بناء، وكأنّها لم تكن هي التي ركضتْ إلى بيت ابنها أيمن تسحب أبناءه من بنائهم نصف المهدّم، وتركض بهم إلى المسعفين.. وتفتّش عن أمّهم حتّى وجدتْها على بعد أمتارٍ في الأرض ذاهلةً وبين يديها أصغر الأبناء.. عمر ذو العامين، دامي الجبين، مغلق العينين.. لم يفتحهما بعدها أبداً.
وكأنّها لم تكن هي التي تعلّقت بذراع أيمن ترجوه أن يخرج معهم، أو يرسل معهم زوجته وبقيّة أبنائه، وهو يصرّ على رفضه: ما بطلع، وإنتو يا إمّي ما بقى خرجكم عيشة الشنططة هون..بيت ما في، هنيك عالقليلة أخوي حسام عبيشتغل بيبعتلكم، وبدير باله عليكم.
أرادت أن يذهبوا جميعا أو يبقوا جميعا، لكنّ أيمن طمأنها أنّه سيخرج من حلب سالما وسيجد طريقه لبلد آخر. وحدث ذلك.. خرج سالمًا وباكيًا، ووجد طريقه لبلد آخر لم يُبعده عن حلب إلا مسافة ساعةٍ ونصفًا، وأخذ عائلته بعيدًا عن قبر عمر الصغير وعن القصف.. حتّى إشعارٍ آخرَ غيرِ معلومِ التوقيت.
أمّا هي وزوجها فخرجا إلى أقرب بقعة تركيّة، وكأنّ السلام سيعمّ بعد يومين وسيرجعان مشيا على الأقدام، إلى العروس الشهباء. ولم تختلف حياتهما هناك في شيء.. سوى أن الطائرات لم تكن تحلّق كلّ يوم لتحصد الأرواح، وأنّ الصمت صار جزءاً لا يتجزّأ من أثاث البيت الضئيل.

“الله ياخد روحن اللي أخدوا روحك”. أكانت تقولها لحلب أم لإبراهيم؟
….
وصلا وتدبّرا أمرهما في بيتٍ مشترك بالأجرة، إن هي إلا يومان وسيغادران. لم يتوقّف الهاتف في ذلك اليوم بين أيمن وأبيه، ولم تسأل. أخبرها: سنخرج. لبستْ جلبابها وخمارها، وخرجتْ معه. مشيا كثيرًا، لقيا رجلا تحدّث زوجها معه، ومشيا مرّة أخرى. لا تعرف كم مشتْ، عطشتْ. جلب لها ماءً ولم تسأله من أين، شربتْ ومشتْ. أخيرًا وصلا أرضًا بدتْ لها خارج المدينة (التي لم تعد مدينة).
أرضٌ يرتفع فيها عشبٌ برّيٌّ أصفر. وبين العشب تبدو بقعة ملّونة.. فيها الكثير من الناس. اقتربا بتوجّس، وحين وصلا أدركت أنّ تلك الألوان كانتْ قطعَ قماشٍ تغطّي جثثًا ممدّدة.
لم يكن هناك من يحمل أسلحة، هكذا طمأنتْ نفسها.
أشار واحدٌ إليهما:
– إلكم حدا هون؟
أومأ له أبو أيمن، واقترب وتهامس معه، فأومأ الرجل برأسه، وراح يكتب شيئًا ما في الأوراق التي معه. من هؤلاء؟ لا يهمّ. هل حقًّا يهمّها أن تعرف من هم ولمن يعملون وهي فهمتْ توّاً معنى كلمة (لقوه)؟
أخيرًا وجّه الرجل الحديث إليها:
* إذا بتريدي، تعي دوري إنت كمان مشان تخلصوا بسرعة.
هكذا إذاً.. علينا أن نبحث في جميع هذه الوجوه ونتفحّصها بسرعة لنجد من تقولون عنه إنّه موجود؟!
لم تتحرّك، لم تطاوعها قدماها وهي ترى نساءً مُكبّاتٍ فوق جثامينَ يقبّلنَها ويتعالى نحيبهنّ. نظر إليها أبو أيمن فقالتْ فوراً: روح إنت.. إذا لقيته صِحلي.
نظر إليها لحظةً واكفهرّ وجهه، ثمّ استدار مغضبًا وراح ينحني كاشفًا عن الوجوه واحداً تلو الآخر، ومعيدًا الغطاء. بينما هي مشغولةٌ بالنظر إلى بقيّة النساء، الآن فقط بدأت الخواطر التي لجمتْها تقفز في عقلها بعشوائيّة وتمرّد: من قال لأيمن أنّ أخاه هنا؟ لا بدّ أن الذي أخذه وسجنه وقتله هو الذي اتّصل به. أو أحدٌ ممّن كانوا مع إبراهيم. وهؤلاء الذين يقفون هنا، معهم أسلحة.. لم ترها في البداية.. كان (معميّاً على قلبها). إبراهيم كان حيًّا وكان عند هؤلاء أربع سنين! ثلاثة أيام مضتْ تقريبا مذ اتّصل أيمن بأبيه، كيف سيبدو إبراهيم لو وجدوه؟!
* إم أيمن.. إشبك ساعة عبّصحلك!! تعي!!
هرولت إليه قبل أن يندلع غضبه أكثر، لا تدري أين تدوس بقدمها كي لا تدوس على بشرٍ.. ميّت.

نظر إليها بوجهٍ مخنوق وأشار إلى جثّة عند قدميه:
– شوفي.. مو هاد هوّ؟
ترفض شفتاه أن تسمّي الراقد باسم ابنه. حاولتْ أن تنظر إلى زوجها لتفهم من عينيه وصوته أيّةَ إجابة يريد أن يسمع منها، أيّةَ إجابةٍ ستريحه لتقولها. لكنّه أشاح سريعًا كاشفًا عن الوجه الميّت. نظرتْ..حاولتْ أن تتذكّر ابنها وتتخيّله بعد (التحوّل)، أن تفتّش عن (علامة) تخصّ جسده في ذاكرتها، فلم تجد. قد يكون هو، بقايا شعر داكن، ووجه نحيل وأنفه صغير جدًّا كأنف إبراهيم، هذه تبدو كعلامة. لم تدرِ أيّة قوّة جاءتْها لتنحني وتكشف عن قدميه، لإبراهيم قدمان مسطّحتان عريضتان.. لكنّها لم تجد شيئًا من ذلك: كانتْ القدمان تبدوان كعجينة صلصال. أفزعها المنظر فغطّتهما سريعًا، نظرتْ إلى زوجها دامعة، فنظر إليها، وفهمتْ، وقالتْ:
* إي هو.
واستدارتْ مبتعدة.
….
أخذتهما سيّارة، وكان السائق الثرثار يتكلّم كثيرًا حتى قال: ..صار في كتير مقابر، ما بقى تفرق وين الدفن، وبكل الأحوال ما رح يكلفكن كتير.
قاطعه زوجها بعصبيّة:
* إش رايحين ندفن كلب؟! هاد ابني.. ماني سيئل إش كلّف ما كلّف!
سكت الرجل وتوقّف أخيرا عن الكلام.
….
أخيرًا صارا في (الجبّانة)، غسل وتكفين؟ لم تسأل. هل يوجد ماءٌ للشرب أصلا ليكون هنالك ماءٌ لتغسيل الموتى الذين مضى على جثثهم أسبوع؟!. لا تدري بأيّ قماشٍ لفّوه.
كان هنالك شابّان يعملان في حفر القبور.. تساءلتْ في نفسها إن كانا يعملان في النبش لاحقا، ولا تدري من أين جاءها ذلك الخاطر البشع. رجلٌ أربعينيّ وقف على مقربةٌ منهم يراقب الحال، وكأنّه مشرفٌ لا تدري من عيّنه.
قال أحد الشابّين:
– يلا عمّي ودعوه.
انحنى زوجها، قبّل الجبين مغمَض العينين وعاود الوقوف دون تردّد لحظة. قال لها الشاب:
– يلا خالة يلا.. عجلي الله يخلّيكِ.
لماذا هو مستعجل؟ لقد انتظرتُ أربعة أعوام، فلماذا سأتعجّل الآن؟. نظرتْ إلى زوجها:
* بركي ما هو؟
انفلتتْ شفته السفلى بارتجافة وكأنّ هذا الخاطر لم يخطر له، ألم تقل أنّه هو؟ لماذا تفعل به هذا الآن؟!.
لم ينتظر الشابّ أكثر:
– وحدي الله يا خالة.. إش هو ما هو.. الله يخلّيـ..
وقبل أن يكمل قاطعتْه بعصبية:
* لك ابني سكوت!
فابتلع لسانه واستدار مشرعًا سيجارة.
شدّت على كفّ زوجها:
* أبو أيمن.. بركي ما هو؟ بركي كان إبراهيم لسه عندن؟
انتفض في وجهها ساحبًا كفّه من كفّها:
– خلصنا من هالقصّة هلّق!!
سكتتْ، ووقفتْ تنظر إلى المسّجى، عندها فقط اقترب ذلك المشرف المجهول، قال لها بصوتٍ هادئ:
– ودعيه يُوم.. ودعيه وترضّي عليه يا يُوم.
يوم.. يوم.. تردّدتْ الكلمة تلسع قلبها. ترى كم مرّة صاح إبراهيم متألّما في عذابه (آآه يا يوم)؟. ترى كم مرّة ناداها في ليل المعتقل ولم تسمعه؟. وهذا المسجّى.. لو ما كان هو.. فلا بدّ له من (يوم) أخرى.. من أمٍّ تفتّش عنه. نظرتْ إليه تكرارًا، كيف لا تعرف ابنها؟ كيف لا تجد دليلا إليه؟! أخِرفتْ أم فقدتْ عقلها فما عادتْ تحسّ بابنها وهي أمّه؟.
جثتْ على ركبتيها قربه وبدأتْ تبكي.. أخفضتْ خمارها ونظرتْ إليه.. أكان إبراهيم أم لم يكن.. هي تريد أن تجد ابنها، وهو يريد أمًّا تودّعه كي لا يذهب للقبر وحيدًا.
هكذا ستمنحه اسماً على شاهدة قبره كي لا يُدفن بشاهدة لا تحمل سوى رقماً وكلمة (مجهول). وهكذا ستُبقي شيئًا لها في أرض حلب.. ولو كان ذلك الشيء بقايا بشرٍ لا تعرفه.

انحنتْ تقبّل بقايا الجبين وتمسح عظام وجنتيه بأناملها:
* الله معك يا ابني. الله من فوق سابع سما يِرضى عليك.. يرضى عليك.. يرضى عليك وما يخيبك. الله ياخد اللي أخدوك. الله ياخدن. الله يعذبن بحياتن.. الله ينتقم منن. الله يعذبن بكل لحظة عذاب شافتها عيونك. الله يطعمك الجنة يا ابني وما يضيمك. الله معك يا ابني.. الله معك… الله معك.
—-
* تفاصيل القصّة والأسماء جميعها غير حقيقيّة. الحقيقة أكثر وجعًا.


قالتْ لي العتمة

..وكان السؤال الذي ارتسم في عتمة الغرفة منسابًا مع دمعي الساخن الصامت:
“لماذا نصرّ على استجلاب ما يثير أحزاننا الكامدة؟”

لم أكن أدري وأنا آوي إلى فراشي بالأمسِ قرابةَ منتصفِ الليل بعد نهارٍ طويل؛ أنّي سأفتح نافذةً من البكاء تُغرِقُ روحي، إذ أفتح نافذةَ الغرفةِ لتهويتها قليلا.

كان الطقس كامدًا بالخارج رغم نفخاتٍ متتابعةٍ من الهواء البارد، لكنّها محمّلةٌ بالرطوبة الثقيلة، ما أشاع دفئًا غريبًا لا علاقة له ببردِ ينايرَ ولا الليلِ المتأخّرِ ولا الدرجاتِ الخمسِ المئويّة.
فتحتُ مصراعَ النافذة الأقربِ لسريري بشكلٍ أفقيٍّ على وِسعه، واستلقيتُ منتظرةً تذوُّقَ طعم هواء الليل البارد الذي أحبّه.
لكنّي لإرهاقي غفوت.. ربّما ثانيةً أو جزءًا من الثانية، ثمّ فتحتُ عينيّ، أو هكذا ظننتُ..
وسمعتُ صوت ضحكٍ وسعالٍ وأحاديث من الشارع، أشخاصٌ يمشون.. ألقيتُ نظرةً على الغرفة المعتمة إلا من ضوء الشارع الأبيض البعيد، الخزانة الخشبيّة، نور الساعة الإلكترونيّة، صوتُ حفيفِ الشجر ونفخُ الريح كلُهاثٍ ضجِر، كلّ شيءٍ في مكانه تمامًا.. أنا فقط؛ لستُ هنا.

العتمة الجزئيّة قالتْ لي إنّ مصراع النافذة خشبيٌّ مطليٌّ باللون البنّي، وإنّ الأصوات التي سمعتُها تأتي من الطابق السفليّ حيث يجتمعون، وإنّ هذا هو أيلول الذي لا يُمطر ولذلك أحسّ الرطوبةَ الثقيلةَ المنعشةَ معًا، وإنّ الشجر الذي أسمع حفيفه هو السّرْوُ في الحديقة الشرقيّة، وإنّي لو التفتُّ قليلا تجاه النافذة على مهلٍ فسأرى البومة التي تقف هنالك بعينيها الكبيرتين.
قالتْ العتمة أيضًا إنّ هذه فرصتي كي أنهض وأفتح مصراع الشرفة التي لا يجلس فيها أحدٌ إلا نادرًا، وآخذ نفَسًا عميقًا من الوحدة والهدوء والسكينة، وأنا أنظر إلى شرفة منزل أهلي في البناية المقابلة، منزلهم الذي لا أعرفه لأنّ عُصبة السُّرّاق التي سرقتْ الوطن كلّه؛ اغتصبتْ بالجُملة حقّ ملكيّته من قبل أن أُوجد في الحياة.
قالتْ العتمة إنّي لو أغمضتُ عينيّ أكثر قليلا سأكون هنالك زمنًا أطول، وسأحفظ تفاصيل أكثر، قد أتذكّر مثلا عدد الأدراج في الخزانة الخشبيّة عند باب الغرفة، تلك الخزانة التي كنتُ أفتح دُرجها الأوّلَ خِلسةً من جدّتي وأتفرّج على أمشاط الشعر.. لعلّني أنتقي مرّة أخرى مشطًا مزهّرًا كذاكَ الذي أعطتنْي إيّاه.
قالتْ لي العتمة أشياءَ كثيرة؛ ولم تنتبه إلى دمعي الذي راح يقطر تِباعًا بصمتٍ كصنبورٍ ينقُط على منشفة. ولم ترَ السؤال الذي ارتسم في الفضاء:
“ما هي الحقيقة التي كانتْ؟ وما هي الحقيقة التي ستأتي؟ أيّهما أفضل لي: أن أتذكّر أو أنسى؟ من يقرّر ذلك إذا كنتُ لا أعرف كيف أقرِّرُه؟ ولماذا.. لماذا نصرّ على استِجْلاب ما يُثير أحزانَنا الكامدة؟”

أغلقتُ النافذة، وأغلقتُ المِصراع الكهربائيّ مانعةً آخرَ بصيصِ نورٍ من التسلّل، قلبتُ وسادتي وجعلتُ المبتلّ منها بعيدًا عن وجهي، تشرنقتُ بلحافي.. وتلوتُ أذكاري، وتأكّدتُ من إغلاق عينيّ جيّدًا.

الآن أنام.. أنام كجنينٍ في رحم أمّه.. يرفس بقدمه متعجّلا الخروج، يريد أن يعرف ما وراء العتمة، ولا يدرك أنّ تلك المعرفة ستأخذ منه حياةً كاملة!


نشيد اليوم: سجني.. قيدي.. موتي

من قديم أبي راتب، الأشياء القديمة ما زالتْ كما هي.

مهداة لكل المعتقلين في سجون السفّاح؛ لابن خالتي وكلّ الجنود الذين اعتقلوا معه، لـ (رامة العسس) وكلّ من تشاركها ظلمة الزنزانة.. لكلّ مفقود تمنّي أمه النفسَ أن يكون معتقلا رغم ما في ذلك من عذاب، لعله يرجع لحضنها يومًا. لكلّ الذين كانوا يومًا في جحيم (تدمر) وخرجوا منها..
إنّنا ندعو لسلام أرواحكم، في الأرض أو السماء.. فرّج الله عنكم.

[audio:http://www.littletinythings.net/wp-content/uploads/2013/04/sejny.mp3]